München, Sonntag, d. 17. Oktober 1915.
Paul Scheerbart ist gestorben – nach der kurzen Zeitungsnotiz, aus der ich es erfuhr, „einem Schlaganfall erlegen“. Ich finde mich noch gar nicht zurecht in dem Gedanken, daß dieser wundervolle, wunderliche Wunderkerl tot sein soll. Die Zeitungen nennen ihn einen komischen Kauz, einen Sonderling und wie noch alles. Daß sie und das Publikum ihn haben verhungern lassen, wie seinerzeit Peter Hille, das wollen sie nicht wissen. Einmal sah ich, wie es in ihm aussah: als unser grotesker Zeitungsplan „Das Vaterland“ in der groteskesten Weise scheiterte (das beschreibe ich nochmal ausführlich) und sein unbändiges Lachen plötzlich in wildes Weinen umschlug … Ich bin überzeugt, daß Scheerbart ein Opfer des Kriegs geworden ist, wie er natürlich auch sonst etwas später ein Opfer des Alkohols, und das heißt der Not, geworden wäre. Aber die maßlose Teuerung dieser Zeit, wird dem Bären ja nicht einmal mehr gestattet haben, den Schweinebauch mit Rüben zu kochen, der sonst herhalten mußte, wenn überhaupt zum Essen etwas Geld da war. Die Freunde, die sonst aushalfen, mögen versagt haben, und die Bitternis der Entbehrung wird noch ärger und verzweifelter im Hause gespukt haben wie in normalen Zeiten. Und dann werden der Zorn und der Abscheu vor der „großen Zeit“ das ihrige getan haben. Wie wunderschöne Bücher hat Scheerbart gegen den Krieg geschrieben (ich habe ihn im „Kain“ einmal für den Friedens-Nobelpreis vorgeschlagen). Wie hat er zeitlebens gehöhnt über den Wahnsinn der Menschen, die statt sich der Herrlichkeit des Alls zu freuen, gegeneinander losziehn, um sich gegenseitig umzubringen. Nun ist er tot – der liebe unvergleichliche Mensch, der „lieblose Schwärmer“ – vielleicht fährt seine unsterbliche Seele auf der „Perpeh“ eigner Konstruktion durch die unendliche Welt, ruht auf dem Saturnring aus Aluminium und erzählt den Bewohnern der Milchstraße, wie die der Erde ihr eignes Fundament und alles Leben darauf mit eigens ersonnenen Schreckensmaschinen zu vernichten trachten und darüber ihre feinsten Dichter und besten Spötter im Elend sterben lassen.

Mit dem doppelstern hat er sich auch beschäftigt, der gute Scheerbart, aber das muss jetzt nicht hierhin.

Ich mag beide, den Mühsam und den Scheerbart und sitze gerad im garten, alkoholgeschwängert und schau dem dunkelwerden zu, da wird man so melancholisch – prösterchen.

So, ich muss jetzt zu Youtube.
Vielleicht haben Scheuer oder Spahn schon ein neues Schmink- Tutorial hoch geladen.